Eu respiro...e o ar não enche meu pulmão.

Respiro mais profundamente.

Não enche.

Como um pneu murcho de bicicleta, tento rodar.

O esforço é gigante.

Puxo o ar com tração nas 4 rodas...é em vão.

Tem um vazamento.

A dor é um buraco,

Pingo 2 gotas de rescue sublingual.

Respiro profundamente...mas falta ar.

Escuto uma voz:

-Põe uma música...

Obedeço, mas a tortura continua.

Sei que na trilha sonora na terceira faixa vai rolar:

''Qualquer dia amigo, a gente vai se encontrar''

Falta ar.

Tento continuar o teatro, lavar o pano de chão no tanque, assim o choro se mistura com a torneira aberta.

Vou respirando tão profundamente, que parece que o umbigo cola com a costela.

Tudo parece igual.

Só falta ar.

A dor nos deixa como uma bexiga vazia.

Nessa sobriedade insana, me vejo numa festa.

Sóbria, sem beber nada que me desvie do alvo a ser conquistado:

Fazer o próprio sangue se transmutar num faixa preta.

Uma alquimia insana até encontrar a pedra filosofal da idade média em pleno século XXI

Preciso fazer o chumbo pesado que me atingiu como uma bala de fuzil se transformar em ouro.

A dor tem cor...

Cor de buraco de cerca.

Um vazio que só a cerca conhece.

Vivi Ame.