Não me lembro com que idade fiquei menstruada.

...por volta dos dez, talvez.

⚠️🚫

TEXTO NÃO RECOMENDADO PARA PESSOAS RASAS.

Me lembro dos hormônios em ebulição.

O corpo tomando forma sinuosa.

Me lembro muito bem dos olhares masculinos de TODOS os homens que me olhavam.

De desconhecidos, velhos, amigos de meu avô, até os primos de treze anos.

A culpa não é da erotização infantil.

Na minha época malemá a gente assistia televisão. 

A melhor e mais atual definição escutei da boca de Maria Marruá:

" Homi, minha fia...é bicho que num presta."

 Vamulá...

Eu, a gostosa da escola e da família fui descobrindo como que funcionava.

Dos primeiros agarros e beijos, veja bem, eu não era uma biscate sem vergonha.

Eu era uma menina que descobriu que beijar era bom.

...a primeira vez que a " coisa quase aconteceu", foi com bicho homi de 13 anos.

Pedi para parar.

Ele me disse:

- " Se você gritar, vai vim tudo mundo aqui, daí quero ver você explicar..."

Ou seja, a culpa seria minha.

Felizmente consegui convencer esse, que hoje é um cidadão do bem, político e pecuarista a parar.

Parou.

Podia não ter parado.

A questão é que o assunto aborto desaloja a gente.

Temos sentimentos contraditórios. 

A culpa é da mulher, sempre!

Se ela mata o feto, é uma assassina desalmada .

A mulher é servil até quando é estuprada.

Poderia ser uma incubadora, né não?

Doar o filhote.

Vender, quem sabe?

Desconsideram a vontade do ser que é, em favor daquele que pode vir a ser.

O ser que é, a fêmea, tem mais que um útero. 

Tem vínculos mentais com tudo que envolve seu corpo.

E ela tem o direito de não querer que seu DNA siga por esse mundão de meu Deus misturado com o de um fiadaputaquarqué.

Então, cêis dá licença!

Cêis se resolve aí nas terapia, nas barras de acess, nas constelação, nos thetaling aí da vida.

Sério mesmo.

Tô zoano não. 

Cêis se arrezorve.

Amodi facilita a lida nessa vida maledeta.

Essa ferramentas citadas existem para auxiliar quem precisa delas.

Entretanto, nada vai pra frente, não existe chantagem emocional que desconstrua a culpa da mulher.

A mulher é culpada por menstruar.

A mulher é culpada por querer ser atraente. 

A mulher é culpada por gostar de sexo.

A mulher é culpada por acreditar no método coito interrompido. 

A mulher é culpada e ponto final.

O homi, bicho que num presta, foge.

Foge da paternidade.

Foge da responsabilidade. 

E a sociedade, a família,  a religião dá esse suporte.

Ele segue, com sua " fivela de respeito".

Segue fazendo filhos fora do casamento. 

Segue se orgulhando de sua vidinha de macho.

Concluindo...eu não sou leviana a ponto de não considerar as exceções. 

Alguns homens prestam.

Alguns homens fazem sexo.

A maioria cruza.

...e larga a ninhada.

Vivi Ame...Viviane Mendes

De vez enquando, eu só preciso chorar.

Foi um pecado todo choro que eu engoli minha vida inteira para não incomodar os outros.

Ninguém tem culpa disso.

Foi erro meu.

Erro que eu não quero perpetuar.

Entendo que ver alguém chorando, desaloja a gente.

Achamos que temos que fechar a torneira.

Da a impressão que a pessoa tá vazando.

Mas a natureza foi perfeita nesse sistema drenagem.

Sabe, lágrimas gordas que pulam dos olhos com força e vontade?

Daquelas que uma lágrima apenas tem a capacidade de lavar a cara da gente.

Esse choro é satisfatório. 

Choro fininho e contido é como espirro em lugar público. 

Não debulha as dores.

Acho que me faltou ninho. 

O lugar mais apropriado para chorar é no ninho. 

Comandando uma batalha, ninguém chora.

Mas, né?

Eu que deite na fama e na cama da guerreira forte e incansável que eu esculpi.

Foi obra de minha autoria.

Foi culpa de ninguém, esse mérito eu carrego.

Na infância,  não chorava porque eu ia ser uma lágrima a mais para encher o balde.

A família inteira chorava a morte prematura do meu pai.

Eu, acatei isso como meio de vida.

Minha amada vó ia me visitar na casa da minha mãe,  eu esperava a brasilia beje do meu avô dobrar a esquina para ela não me ver chorar agarrada com as duas mãos na grade baixa do portão da garagem.

A rua era de paralelepípedo. 

Conforme o carro se afastava, meu desespero aumentava.

Tinha medo que ela soubesse o quanto eu era infeliz numa casa com um padrasto que nunca me direcionou um olhar fraterno.

Muito pelo contrário. 

Assim, emponderada dessa miséria existencial, fiquei adulta e continuei lendo a cartilha que eu mesma escrevi.

Minha mãe com câncer,  eu vestida com a armadura de Joana darc, chorava até a esquina.

Engolia.

Erguia meu estandarte da vitória!

Me certificava que meu olho já tinha passado do campari para o dry Martini, e entrava na casa dela feito uma sirigaita feliz, perguntando se tinha café. 

Sabendo que o câncer avançava, apesar da quimio.

Fiquei boa nisso.

Afinal, a prática leva a perfeição. 

 E as pessoas não sabem o preço desse represamento lacrimal.

Quando eu achei que enfim chegou minha vez de chorar sem me sentir culpada, minha melhor amiga  chamou minha atenção porque eu tava chorando a morte do MEU cachorro no portão da MINHA casa.

...e as pessoas iam ver.

Desnecessário, né?

Afinal, amodiquê , uma artista conhecida na cidade passar no débito uma vegonha dessa.

Só queria ter esse direito.

Reiniciar minhas lágrimas...

Não foi justo comigo.

Eu só quero chorar sem me preocupar se o outro vai sofrer ao me ver chorar.

O direito às lágrimas não prescreveu.

Sinto que preciso desaguar.

Quando e onde eu quiser.

Lágrimas internas geram poças dentro da gente.

Água pede movimento.

Fluir.

Ser saudável emocionalmente, é colher o beneficio e o alívio das lágrimas. 

Me faltou isso na vida.

Foi um pecado...

Um crime o que eu fiz comigo!

A Vivi Ame, é humana.

Viviane Mendes.

Ralei o parmesão sentada.

...fiz um spaguethinho bem fininho.

Tinha um molho maravilhoso que eu fiz com tomate beeem vermelho.

Cansada até pra ficar de pé...mas ralar sentada num presta, a gente num tem força. 

Mai foi sem força mesmo.

Deixei bem  "al dente".

Uma taça de tinto.

Taquei tabasco.

Bati um prato fundo.

Parecia que minha vó que tinha feito pra mim.

Glória Deus!

Muito de vezinquando, me trato feito visita.

Faço azcoisa cheia das terceira intenção...

Faço pra me agradar.

Só faltou eu me chamar:

-Vem que tá na mesa!

Gosto de fazer de conta que eu não sou eu.

Fingi que num fui eu que limpei a casa.

Dei pão de fermentação natural pra Tchutchuca. 

No chão,  virou aquele monte de migalha esparramada pra tudo lado.

A Lisinha, a gata resolveu brincar com os farelos,  virou uma anarquia.

Mas como eu não sou eu, faço quiném aquelas que deixa o serviço pra empregada.

Eu, eu mesma teria comido menos macarrão. 

Teria feito sopa de legumes.

Pensaria na equação calorias/ nutrientes.

Seria mais um dia como todos.

Mas dei folga para mim.

Até eu preciso descansar de meus domínios. 

É chato todo dia a gente sustentar nossos hábitos e costumes.

Eu, eu mesma teria ficado de pé para ralar o parmesão. 

Ainda iria lavar o ralo.

Mas como fui visita, me dei ao luxo de fazer sentada.

E visita, na minha casa, num lava louça. 

Me lembrei duma cantina bem cantina italiana, e o garçon ralava o queijo na hora em cima do prato.

Eu, esganada pedia para ele ralar mais.

...e mais um pouquinho. 

A questão é que eu fiz de conta que a  minha cozinha era a cantina.

...taquei parmesão. 

Fiz de conta que nem era eu que tinha comprado. 

Esbanjei.

Afinal dinheiro dozoto é capim.

Eu sou toda comprometida com a logística das idas ao mercado e com a higienização do ambiente.

Mas hoje, sou aquela funcionária safada que deixa pão no chão pras barata comê que elas também são fiadedeus.

Amanhã quem sabe, eu apareço na minha vida.

Vivi Ame...Viviane Mendes

Carrego o peso de ser a filha mais velha.

Eu e todos que vieram primeiro.

A gente foi vítima e herói ao mesmo tempo.

Fomos vítima da inexperiência de nossos pais.

Fomos heróis porque preparamos o terreno para os irmãos. 

Nós,  os filhos mais velhos assistimos brigas, sofrimentos e somos a única testemunha viva do passado desde que duas pessoas resolveram juntar as escovas de dente.

Não nos subestime!

Muitas vezes calamos para preservar a inocência dos pintinhos amarelinhos.

Apesar do peso do nosso passado, somos feito uma galinha velha que abre a asa para proteger os irmãos. 

Nós, os mais velhos, temos a chave do imbróglio familiar no qual vivemos.

Nos acostumamos a calar.

Não por mérito, mas por solidão.

Entretanto temos o dom da anunciação. 

Carregamos o canto do galo, eternamente.

É só a gente abrir a boca...e o resto baixa a crista.

Ser o filho mais velho é ser um eremita.

Assistimos o inventário da nossa existência com firma reconhecida no cartório. 

Nossa certidão de nascimento, velha, ainda não digitalizada  é uma prova incontestável, daquelas que até o juízo final nos absolve.

Acreditem, nossos pais desabafaram com nós. 

Preservaram os mais novos.

Nós, os mais velhos sabemos de coisas que pesam mais do que nosso RG.

Carregamos o peso das sombras!

Vivi Ame...Viviane Mendes

Deve ser muito bom encher o pulmão de ar e dizer com um enorme ponto de exclamação no final a frase:

-Eu não preciso de você!

Nunca tive essa coragem.

Não consigo nem imaginar como deve ser.

Frase forte, toda emponderada.

Eu não tenho alvará para tanto poder.

Eu preciso.

Preciso emocionalmente.

Preciso mentalmente.

Preciso afetivamente.

Preciso financeiramente. 

Para ter esse tom, eu precisaria nascer novamente.

O que eu sou não chega aos pés dessa proclamação de liberdade.

E... logo eu que busco a liberdade em cada ato, em cada palavra, percebo que precisar é uma prisão. 

Não posso usar essa medida para ser a fita métrica do sucesso na vida.

Obviamente eu concluiria que, até aqui, minha vida foi um fracasso por precisar. 

Vivo presa no precisar.

...desde que eu nasci.

Vivi Ame...Viviane Mendes

Eu sou rodeada por restaurantes. 

Num tem casa aqui perto.

Lado esquerdo, lado direito, na esquina...

Bons restaurantes. 

Afamados, diria minha avó. 

E eu, de pé cascando alho.

Eu sei que é descascando, mas gosto de falar cascando.

Na panela, uma cebola roxa que eu cortei em rodelas finas, dourando no azeite extra virgem.

Lua cheia no céu. 

No fogão,  o tomate que foi bem apurado no fogo lento para virar molho.

Eu, de pijama, me lembrando do molho ao sugo da minha avó. 

Ela guardava num vidro na geladeira.

Eu amava comer pão com molho.

Era divino.

Eis que o marido se aproxima, e sussurrando no meu ouvido diz:

... sua panela tem o melhor cheiro do quarteirão!

Senti que cheguei perto do tempero da minha avó. 

Ela dizia:

-Vivi, depois de comer, joga azeite por cima, assim ele dura mais tempo.

Eu, esganada, queria devorar tudo.

Era um pecado aquele molho acabar.

Comia como se fosse ouro.

...e era.

Um tesouro que descubro que tenho guardado na memória. 

A herança mais rica foi nossa convivência sem testemunhas.

Eu e minha vó. 

...o resto, era o resto de comida que sobrava no prato.

Eu e ela eramos o prato principal, sempre.

Na minha panela, a simplicidade das mãos da minha avó e a petulância de ser o melhor cheiro do quarteirão. 

São momentos assim,  que eu sinto felicidade.

Opção para comer, eu tenho.

Mas meu paladar tem o requinte da saudade.

Vivi Ame...Viviane Mendes

Toda vez que eu vou fazer arroz eu lembro do meu avô sentado escolhendo arroz para minha vó. 

...o  jornal do lado, o véio com óculos, catando os grãos que não estavam no padrão  branco, hetero e cristão. 

Toda vez que eu vou picar cebola eu lembro da minha mãe dizendo:

-Beeeeeemm picadinho!

Eu não escolho arroz e nem pico cebola beeeem picadinho.

Minha avó fritava o arroz junto com a cebola e um dente de alho esmagado com a faca.

Eu meto a louca, faço do jeito que dá. 

...e gosto do meu arroz.

Estou falando de arroz e suas memórias. 

Eu acho que junto com um simples arroz, vem todos os antepassados e seus costumes.

Cabe a nós, todo santo dia decidir o que fazer com o arroz nosso que estais no céu. 

Me lembro do bolinho de arroz da Isabel faxineira que ia de quarta feira na casa da minha avó. 

Amava.

... dos primo que matava uma galinha para misturar com arroz e fazer galinhada.

Detestava.

...do arroz verde da minha mãe, que aproveitava o arroz que tinha sobrado da marmita, batia um ovo com cheiro verde, misturava e metia no forno com um pouco de parmesão por cima.

...tem semana que num boto um grão de arroz na boca.

Justo o arroz, que nos fez acreditar ser obrigatório na mesa.

A vida, sem receita, sem hábitos,  é uma demência a menos pra curar.

Vivi Ame...Viviane Mendes